Sandy Huggins

La historia de Sandy

En febrero, llevaron a mi hija Patsy a urgencias del hospital. Tras el TAC, los médicos decían que era colitis, pero uno dijo: "También podría ser un tumor, pero lo dudo dada su edad."

Patsy sólo tenía 34 años.

El pasado febrero hizo un tiempo terrible: Había mucha nieve, las escuelas y las carreteras estaban cerradas. Esto ocurrió un viernes por la noche, así que Patsy tuvo que quedarse en el hospital sorbiendo líquidos claros hasta el lunes, que era cuando podían hacer una colonoscopia.

El día de la colonoscopia, Ryan, el marido de Patsy, y yo estábamos con ella cuando se la llevaron. Estábamos en la sala de recuperación esperando.

Sólo habían pasado unos 15 min cuando la trajeron y recuerdo que pensé: "Esto no me parece bien". Cuando entró el médico tenía una expresión de mucho dolor en la cara. Dijo: "Al iniciar el procedimiento, me encontré con una obstrucción. No puedo asegurarlo, pero parece cáncer".

En ese momento, algo cambió en mí. Algo que no puedo explicar, quería gritar: "¡No! Mi bebé no, el cáncer no". Pero en lugar de gritar, miré a mi hija y le dije que lo superaríamos. Juntas lo superaríamos, costase lo que costase.

Aquel día hubo muchas lágrimas, pero también risas. Sé que suena raro, pero no creo que hubiéramos podido superar nada sin reírnos.

El día de cirugía...estábamos solos Ryan y yo. Mi marido estaba fuera de la ciudad, y el hermano y la hermana de Patsy no podían volar porque el aeropuerto estaba cerrado. Así que Ryan y yo esperamos solos. El médico que iba a operar nos prometió que estaría allí. Tenía tracción en las cuatro ruedas. Lo logró.

Así que esperamos lo que me pareció una eternidad; en un momento dado, volví a entrar en la zona prohibida de la sala de espera de cirugía. Me estaba volviendo loca. Por fin salió el médico. Dijo que todo había ido bien; habían extirpado el tumor y practicado una resección, sin colostomía; en el hígado habían extraído una cuña con márgenes limpios, también una mancha en la pared abdominal y varios ganglios linfáticos.

Nuestro viaje a través del cáncer no había hecho más que empezar. 

Desde ese momento, no quise separarme de ella. Tenía que estar con ella. Necesitaba estar con ella. Me quedé en el hospital y, cuando volvió a casa, incluso dormí en la misma cama que ella.

Al estar tan cerca, pude ser testigo de su increíble fortaleza, su alegría y su dolor. Enseguida dejó claro que iba a luchar contra el cáncer con alegría, fe en Dios y gente positiva. Y mucho baile. A los niños les encantan las fiestas con baile.

Quimio es duro (no dejes que nadie te diga lo contrario) y ver a tu hijo pasar por ello es terrible. No es como cuando son niños y puedes darle un beso y hacer que mejore, o conseguir un antibiótico.

Esto es real, y no puedes arreglarlo.

Recuerdo estar en la sala de espera del centro oncológico después de la segunda o tercera ronda de quimioterapia, y Patsy estaba muy débil y enferma. Apoyó la cabeza en mi hombro, yo apoyé la mía sobre la suya y nos quedamos sentados así, abrazándola.

Nunca olvidaré ese día. Todo lo que puedes hacer es estar a su lado y apoyarla. Eso es lo que hice yo; eso es lo que hicieron todos sus familiares y amigos. Tiene un sistema de apoyo increíble. Su marido ha sido maravilloso, su padre una montaña de fuerza, y su hermano y su hermana una fuente de risas sin fin.

Así que aquí estamos, casi 11 meses después del diagnóstico, a punto de volver para la primera revisión de los tres meses el mes que viene. La ansiedad es lo más duro. Nunca se va del todo y eso en mí. No puedo ni imaginar lo que debe ser para Patsy. Pero tenemos que ser positivos. Mantener la fe. Y bailar.

Consejos de Sandy

No te rindas nunca. Encuentra un sistema de apoyo, porque lo necesitarás. Y no olvides reírte. Mucho.

Lo que One Million Strong significa para mí

Significa que alguien más sabe por lo que estás pasando. Están luchando contigo. No estás solo.